До пулс отляво

Нощта притихва под покривите, заслушана в шепота на гълъбите. Одумват тихо август, който пристяга куфари за някъде, оставяйки под брезите пожълтели печати от листа. И онзи скитащ мрак, дето всяка нощ поправя изтънелите нишки на сърдечни телеграфи.
Само в тишината звук, утихнал до пулс отляво, звучи като гонг.